Пора...

14.01.2012 в 20:05

Пишет  blood elektra:

Предсмертное письмо Габриэля Гарсии Маркеса
Если бы на одно мгновение Бог забыл, что я всего лишь тряпичная марионетка, и подарил бы мне кусочек жизни, я бы тогда, наверно, не говорил всё, что думаю, но точно бы думал, что говорю.

Я бы ценил вещи, не за то сколько они стоят, но за то, сколько они значат.

Я бы спал меньше, больше бы мечтал, понимая, что каждую минуту, когда мы закрываем глаза, мы теряем шестьдесят секунд света.

Я бы шёл, пока все остальные стоят, не спал, пока другие спят.

Я бы слушал, когда другие говорят, и как бы я наслаждался чудесным вкусом шоколадного мороженного.

Если бы Бог одарил меня ещё одним мгновением жизни, я бы одевался скромнее, валялся бы на солнце, подставив тёплым лучам не только моё тело, но и душу.

Господь, если бы у меня было сердце, я бы написал всю свою ненависть на льду и ждал пока выйдет солнце.

Я бы нарисовал мечтой Ван Гога на звёздах поэму Бенедетти, и песня Серрат стала бы серенадой, которую я бы подарил Луне.

Я бы полил слезами розы, чтобы почувствовать боль их шипов и алый поцелуй их лепестков...

Господь, если бы у меня ещё оставался кусочек жизни, я бы не провёл ни одного дня, не сказав людям, которых я люблю, что я их люблю.

Я бы убедил каждого дорогого мне человека в моей любви и жил бы влюбленный в любовь.

Я бы объяснил тем, которые заблуждаются, считая, что перестают влюбляться, когда стареют, не понимая, что стареют, когда перестают влюбляться!

Ребёнку я бы подарил крылья, но позволил ему самому научиться летать.

Стариков я бы убедил в том, что смерть приходит не со старостью, но с забвением.

Я столькому научился у вас, люди, я понял, что весь мир хочет жить в горах, не понимая, что настоящее счастье в том, как мы поднимаемся в гору!

Я понял, что с того момента, когда впервые новорожденный младенец сожмёт в своем маленьком кулачке палец отца, он его больше никогда его не отпустит.

Я понял, что один человек имеет право смотреть на другого свысока только тогда, когда он помогает ему подняться!

Есть столько вещей, которым я бы мог ещё научиться у вас, люди, но, на самом-то деле, они вряд ли пригодятся, потому что, когда меня положат в этот чемодан, я, к сожалению, уже буду мёртв.

Всегда говори то, что чувствуешь, и делай, то что думаешь!

Если бы я знал, что сегодня я в последний раз вижу тебя спящей, я бы крепко обнял тебя и молился Богу, чтобы он сделал меня твоим ангелом-хранителем.

Если бы я знал, что сегодня вижу в последний раз, как ты выходишь из дверей, я бы обнял, поцеловал бы тебя и позвал бы снова, чтобы дать тебе больше.

Если бы я знал, что слышу твой голос в последний раз, я бы записал на плёнку всё, что ты скажешь, чтобы слушать это ещё и ещё, бесконечно.

Если бы я знал, что это последние минуты, когда я вижу тебя, я бы сказал: Я люблю тебя и не предполагал, глупец, что ты это и так знаешь.

Всегда есть завтра, и жизнь предоставляет нам ещё одну возможность, чтобы всё исправить, но если я ошибаюсь и сегодня это всё, что нам осталось, я бы хотел сказать тебе, как сильно я тебя люблю, и что никогда тебя не забуду.

Ни юноша, ни старик не может быть уверен, что для него наступит завтра.

Сегодня, может быть, последний раз, когда ты видишь тех, кого любишь. Поэтому не жди чего-то, сделай это сегодня, так как если завтра не придёт никогда, ты будешь сожалеть о том дне, когда у тебя не нашлось времени для одной улыбки, одного объятия, одного поцелуя, и когда ты был слишком занят, чтобы выполнить последнее желание.

Поддерживай близких тебе людей, шепчи им на ухо, как они тебе нужны, люби их и обращайся с ними бережно, найди время для того, чтобы сказать: "мне жаль", "прости меня, пожалуйста" и "спасибо", и все те слова любви, которые ты знаешь.

Никто не запомнит тебя за твои мысли.

Проси у Господа мудрости и силы, чтобы говорить о том, что чувствуешь.

Покажи твоим друзьям, как они важны для тебя.

Если ты не скажешь этого сегодня, завтра будет таким же как вчера. И если ты этого не сделаешь никогда, ничто не будет иметь значения.

Воплоти свои мечты. Это мгновение пришло.

---

Кошки

...дербанят елки, царапаются, когда с ними играешь, ночью норовят обмуслякать твою шею, уши и уснуть, запутавшись в твоих волосах (из-за чего утром прическа имеет вид курятника, а хозяин - синяки под глазами от продолжительной и бесполезной борьбы), отказываются в Новый год есть курицу. Презрительно реагируют на 'кис-кис', если ты не стоишь в этот миг рядом с их тарелкой. Единственные проблески уважения имеют лишь к хозяйскому тапку. Никогда не бывают в нужное время в нужном месте. Котов зазывают громко, долго и нудно, за что хочется наподдать пресловутым тапком, но это бессмысленно. Спать ложатся только тогда, когда сами сочтут нужным и только туда, где обязательно нельзя. Видишь, это крайне бесполезные твари. Но никто еще не умел так по-дурацки искренно выражать свою благодарность, как мое полосатое недоразумение.

@темы: Болтовня

---

27.12.2011 в 23:25

Пишет  Ахренея:

27.12.2011 в 20:37

Пишет  !Rus-lanka!:

мать вашу, девочки, ну прячте под кат денежных котов!!! Приходится постить у себя

27.12.2011 в 16:34

Пишет  Maspush:

флэшмоб
Вот, это - Денежный кот! Не вздумай игнорировать, порвёт


Может быть это и шутка, но в прошлый раз когда мне прислали денежного кота, мне дали премию - неожиданно??? НЕТ!!! Это денежный кот))

@темы: ФМ

---

Поздравляю всех с Новым годом. Желаю вам волшебного настроения, любимых и дорогих людей рядом, взаимопонимания и гармонии в ваших семьях, доверия и уважения с любимыми людьми. Никогда не отчаивайтесь, не теряйте дорогих людей и будьте милосердны. Помните: даже неудачный опыт - это все же опыт. Не теряйте себя. Любите, верьте и будьте любимы.

@темы: ПЧ

---

Рифма скачет произвольно.

А знаете, что я нашла?.. Оно мне так не нравилось когда-то, что сохранила его, скорее, для галочки. А теперь оно меня трогает.

Замки все с садами, лабиринтами,
Выжжены, иссушены, растоптаны.
Стелятся лишь прахом под копытами
Мимо проходящих кавалькад.
Все твои труды, то(-а?)лмуды, истины
По листочкам, строчечкам разобраны.
И жалеть до глупого бессмысленно
Тех не возведенных баррикад.

Брось свой век на растерзанье хищникам.
Зря учил любви и милосердию,
Зря им открывал глаза на ближнего, -
Мало тех, кто камень не поднял,
Кто не приносил его за пазухой.
Все равно они тебе не верили.
Им бы лишь пожить разнообразнее,
А потом: "Прости, старик, устал".

Все бы бросить, стать навек отшельником,
Пусть бы жили так, как предначертано.
Только помнишь крылья из репейника
Мастерил мальчишкам наугад?
Ты еще не знаешь, кто из маленьких
За тобой, как за отцом, последует,
Может кто-нибудь из них когда-нибудь
Так же не построил баррикад.

запись создана: 28.06.2010 в 21:06

@темы: Белое, Стихи

---

Вот я когда-то давно хотела написать стихотворение про последнего сказочника. Даже начинала, но то ли мозгов, то ли умения, то ли вдохновения не хватало, но результат жутко не устраивал. А невоплощенный замысел обычно вызывает грусть и ощущение вины перед героем, которому дали образ, но не создали жизнь. Поэтому, прочитав этот стих, плакала. Это, знаете, именно ТОТ сказочник. Автору низкий поклон.

28.12.2011 в 20:20

Пишет  Deacon.:

Изгой.
Иного не дано.
Лимит имён
На этом был исчерпан.
Баланс доверия,
Не больше, чем для черни.
А из друзей-
Дешевое вино.

Покой -
Не больше, чем ключи
В замкЕ
Который кем-то сломан.
Иного гнать
И действием, и словом!
Захлопнуть дверь
И не смотреть в окно.

Больной
Истерзанный старик.
Его судьба
Осталась в чьих-то книгах.
Душа молчит,
Давно уже без криков
Глотает боль,
Как будто всё-равно.

Одной,
Достаточно одной
Наивно кем-то
Оброненной фразы:
«Прочти мне сказку,
Мамочка. Всю сразу.
Мне нужно знать,
Что проиграет зло.»

Рукой
Он схватится за грудь,
И упадет
Тяжелой цепью старость.
В глазах исчезнет
Серая усталость.
И обнажится
Белое крыло.

Другой,
Оживший, молодой,
Он победит,
Пронзит мечом химеру.
Его клинок,
По прочности, как вера,
И легкий, как
Писателя перо.

(с) Deacon

@темы: Чужие стихи

---

06.12.2011 в 23:29

Пишет  Джек-с-Фонарём:

В каждой детской мечте скрыт волшебный кристалл. (с)
wolfox,
за то, что всегда впереди меня на несколько шагов.

Раньше любое чудо в двери рвалось без спроса, раньше: приходит праздник - словно открылась дверь. Знали - когда в ноябрь ночью уходит осень, бойся огней болотных, прячься в густой траве. Знали - в закат февральский спрячь под подушкой волос, ночью тебе приснится - может быть! - твой жених. Время бежит по крышам, песни теряют голос, сказки случайных чисел - что ты забыл о них?

Южный ленивый город, в небе, как летом, чисто, тихо шуршит декабрь листьями во дворах. Тиму уже семнадцать. Тим - ученик флейтиста. Щурится год устало, году уже пора. Город - огнём обряжен, в городе - шум и ёлки, всяк ознакомлен с ролью, курит тайком в фойе. Тимми идёт, вздыхает - в праздниках мало толку, если вся сказка - это фильмы да оливье.

Тим еще помнит: раньше воздух гудел морозный, раньше в окне наутро было белым-бело. Слово, что дал в сочельник, было законом грозным, ангел следил с балкона - видишь его крыло?

Раньше, в далёком детстве - ты еще помнишь сам-то? - каждая встреча в праздник - это дела судьбы. Раньше любой прохожий мог оказаться Сантой, каждый сюжет из книжки мог обратиться в быль.
Нынче - одни названья, нынче - другое дело. Чудо осталось в прошлом, свой прекратило бег.

...Но не даёт покоя Тиму одна идея. Тимми идёт на крышу. Он вызывает снег.

В детстве твердили Тиму: музыка - это ключик, лучшее из заклятий, самый крутой радар. Мысли вплетай по нотам, думай светлей и лучше, дай ей ожить, струиться в венах и проводах. Город затих, не дышит, ветер толкает Тима, тёплый мотив по пальцам - мягок, спокоен, прост. Музыка тонкой флейты тянется паутиной, Тим представляет сотни снежных колючих звёзд. Облако, как подушка - туча летящих перьев, скрип под ногами утром, холод на языке. Кажется, вот немного, только шагни, поверь и...
Но неподвижно небо. Флейта дрожит в руке.

Тимми уйдет, нахмурясь. Он не фальшивил вроде - значит, всё это сказки, чей-то дурацкий бред.

...Только гирлянда Тима - отзвук его мелодий - в каждом окне и сердце свой оставляет след.

Знаешь, к мечте уводят сотни дорог на свете, вроде идешь налево - вправо ведёт судьба. Ты опоздал на поезд - позже кого-то встретил, ночью пойдешь работать - а попадешь на бал, в драку влезаешь в парке - и обретаешь друга; делай хотя бы что-то, смейся, живи, дыши...
Песня флейтиста-Тима - пусть и не дышит вьюгой - лучше любого слова, громче чем шум машин.

 

***

Платье горит в витрине, словно картина в раме, Бобби проходит мимо, цокает языком. Помнит, такое платье вроде хотела мама - он бы купил, но деньги...ну, а кому легко? Нет, он купил бы точно, только такие траты - дача, друзья, подарки, будет совсем же в ноль...

Музыка бьётся пульсом, каждом окном-квадратом, флейта приносит веру - и, почему-то - соль.
Сказки не в старых книжках с алыми парусами, мир состоит из мыслей, что сохранишь, любя.
Бобби стоит и мнётся, злится, губу кусает...
...быстро подходит к двери, дёргает на себя.

***
Часто начало ссоры - глупость штамповки крайней, только идёт лавиной, злость собирает в ком. Вот на дороге Руперт, вот на дороге Лайни: раньше - друзья друзьями, не разольешь рекой. Нынче - проходят мимо невозмутимым Буддой, время - безумный гонщик, вот бы успеть за ним.

Руперт не смотрит прямо, Лайни зевнула будто...
...Помнишь, в далёком детстве - озеро и огни? Помнишь, бежим по лесу, где-то по самой кромке, трешься щекой (щекотно!), прячем носы в траве
Флейта летит по миру, мысли легки и звонки.
Руперт подходит к Лайни и говорит "Привет".

***
Тот, кто уже не верит, тот, кто затянут тиной - помни, приходит время и выпадает шанс. Громче, подруга-флейта, лейся по пальцам Тима, в каждом прикосновеньи - новый несмелый шаг. Кто-то услышав, вспомнит старое обещанье, кто-то бежит на поезд, чтобы приехать в дом, город скрипит мостами, город шуршит вещами, в озере бьют куранты, чтобы одеться льдом. Кто наберётся воли, бросит свою рутину, кто-то приедет в полночь, чтобы ответить "да".
Громче, нежнее, Тимми - сотня таких, как Тимми, дышат в окошки флейты, рвутся в глухую даль.

Вот говорят, что чудо раньше просилось в руки, нынче же - каждый резок, как цирковая плеть...
Если ты им не веришь - пальцы рождают звуки. С ними в любом прохожем что-то начнёт теплеть.

***

Город - сильней и мягче, город - как будто выше. Тимми устал и вымок, что-то сопит во сне...

 

Где-то в районе неба, где-то в районе крыши.

Заспанной белой кошкой
тихо
кружится
снег.

---

21.12.2011 в 16:33

Пишет  Девочка_из_снов:

Д. Емец. Огненные врата
"Да и вообще, если разобратся, что такое чудо? Нарушение привычного хода вещей.
Когда взрослый видит, что летит бегемот - он вызывает врача.
Когда это видит ребенок - он радуется.
Поэтому при детях бегемоты летают чаще.
Им нет смысла притворятся "

@настроение: Чудесно же.

@темы: Автор неизвестен

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мне сегодня снился Патсталом. Будто по телефону с ним разговаривали. Че-то умное говорил, вроде того, что моя жизнь в моих руках, а за счастье не надо бороться, в него надо просто ВЕРИТЬ. Вот так. Спасибо, Илюх.

@темы: Болтовня, Белое

---

Не ври мне!

Для некоторых людей просто невыполнимой задачей становится просьба: 'Не ври мне'. Есть такие вещи, когда ты ложью прикрываешь человека от боли: 'Нет, нет, дружище, я сам черт-те знает сколько лет ее не видел (прости, дружбан, видел, разговаривал даже, но ей давно уже плевать кто ты, как ты и с кем ты. И вообще, у нее уже любовь появилась)', 'Мам, ты что?.. Да у меня самое счастливое детство было, мам (мам, а ты постоянно была где-то в работе, в финансах, в устройстве 'все, как у людей', поэтому я не помню своего детства, мам, меня лет эдак в ...надцать какая-то пьяная тварь лишила девственности. Мам, а с мужем я своим сошлась только потому, что он казался единственным человеком, которому я нужна)'. 'Да прекрати ты! У нас с ним и влюбленности-то никакой не было. Просто в школе за ручку ходили (любили, как придурки. Потому, собственно, и разошлись, что не знали, как с этой любовью-гранатой обращаться и когда она взорвется)'.
А есть такая эгоистичная ложь. И никого она не спасает, просто оттягивает момент боли. Рано или поздно эта ложь расползается по швам, лопается и неприглядная правда лезет наружу. И хуже то, что ты уже к этой лжи привык, поверил в нее, принял, как истину, а тут...БАЦ...и правда показывает некрасивую рожу. И больнее в триста раз, чем если бы эта правда была услышана изначально.

@настроение: На х*й.

@темы: Болтовня

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Я ненавижу оправдываться, когда моей вины ни в чем нет. Например: почему когда я спрашиваю у подруги: 'Можешь занять мне 100 рублей?', она сразу отвечает, может или нет. И почему, когда я задаю подобный вопрос парню, он обязательно спросит: 'Тебе зачем?'. Я прошу не ДАТЬ, а ЗАНЯТЬ. Какая разница, зачем? Я понимаю, когда тебе срочно требуется крупная сумма, и тебя спрашивают: 'Что произошло?'. Я понимаю, когда о причинах займа спрашивают родные люди, которые могут просто быть заинтересованы в наличии у тебя финансов и в наполненности твоего холодильника. Странно, но меня, почему-то мало интересует, зачем человеку занимать у меня небольшую сумму денег, я наоборот ненавижу вот эти объяснения, жалобы, оправдания, потому что от них ничего все равно не изменится: если мне есть чем помочь - то мне неинтересно, зачем это тебе, а если нечем, то и не нарисую, хоть ты мне что тут расскажи.
Или: почему, когда мой отчим идет после работы домой (он проходит мимо моего дома), его не затруднит по пути что-либо купить мне, или если меня подруга просит: 'Да, и купи пожалуйста по пути булку хлеба и один помидор', то мне и в голову не придет спрашивать у нее, почему она не запасается продуктами заранее, на всю зиму? И почему, когда я прошу молодого человека, чей маршрут проходит как раз мимо магазина и моего дома, купить мне сигарет, объясняя, что я спущусь и деньги тут же ему отдам, он обязательно спросит: 'А сама че?'? Что изменят мои причины? А если у меня, пардон, болезненные критические дни, диарея, рвота, лень одеваться, краситься и возиться с волосами, то как об этом говорить? И чего я не понимаю? Объясните?

@темы: Болтовня

---

Вот знаете, есть выражение, что жизнь бесценна.
Но у некоторых жизней есть своя цена, вполне себе определенная.
Сколько стоят жизни этих детей: www.bwc.ru/about/blago? Вполне определенные суммы: 17 000 евро, 600 000 рублей и т.д. Позорная страна. Гиблая. Можно платить за имплантанты, дорогие препараты... Но за операции?.. В нашей стране их просто не делают. Не потому, что не умеют, а потому, что НЕТ ВОЗМОЖНОСТИ УМЕТЬ. Sms на номер БВК ('Благо') стоит 20 рублей. Всего 20.., а отправят хотя бы одну - единицы. Может общими усилиями купим им жизни?..

@темы: О нерожденных и рожденных

---

11.12.2011 в 11:24

Пишет  анинэ:

Однажды вечером в кругу одной семьи,
Шел разговор сердечный откровенный:
Что каждый подарил бы в знак любви
Спасителю сошедшему на землю?

Отец сказал: "Нет в мире ничего,
Чего достоин Он любвеобильный!
Я ноги бы в слезах омыл Его,
Уставшие от стезей мира пыльных."

"А я бы ложе лучшей простыней
Усталому Спасителю покрыла,
Чтобы нашел Он отдых и покой," -
С улыбкой нежной мать проговорила.

И только мальчик маленький молчал,
Задумчиво глядя во тьму, в окошко.
"А ты бы что, сынок, Иисусу дал? -
Спросил отец - Скажи нам честно, крошка."

Ответил тихо мальчик: "У меня
Игрушка есть для сердца дорогая,
Из плюша я отдам Христу коня."
И рассмеялась вся семья родная.

Смеялись долго... Вдруг раздался стук.
Дверь отворилась. Все умолкли сразу.
В глазах отца семьи блеснул испуг:
Вошел унылый бомж в одежде грязной.

В опорках ноги, из прорех торчат
Ступни немытые. Небритый, некрасивый.
Униженность в осанке и в очах.
"Что нужно вам?" - спросил отец брезгливо.

"Нельзя ли мне в сарае вашем ночь
Поспать?" - спросил униженно бездомный
" Нет, нет!" - сказала мать -

"Ступайте прочь!
Мы на ночь не пускаем незнакомых".

"Постойте, дядя!" - мальчик закричал,
Слезу смахнув ладошкою украдкой.-
"Я Богу дать лошадку обещал...
Возьмите, дядя, хоть мою лошадку!..."

Калитка тихо скрипнула опять,
Семья сидеть осталась тесным кругом,
Но глаз не смели ни отец, ни мать
На мальчика поднять; ни друг на друга.

Мы часто в жизни не жалеем слов,
Красивых слов, напыщенных ничтожных.
На деле познаются лишь Любовь
И Доброта, слова без дела ложны.

---

'Да это не любовь, понимаешь?! Любовь это не вот эти все: 'за руки держатся', 'друг с друга глаз не сводят', 'не надышатся'. Когда они встретят СВОЕ, они поймут, что все это было так...игрушечки' (с) Arthur.
Дай Бог, чтобы ТВОЕ действительно было рядом с тобой... Верю в тебя. Счастья тебе, мальчик...

@музыка: Дом Солнца - И до утра.

@настроение: Счастливая

@темы: Диалоги

---

Извини, никогда не любила по-бабьи по лицам бить, Я и прошлых, и нынешних буду твоих любить, Утешать их, и греть полумертвые пальчики, Когда у них снова отнимут прохладного мальчика. Когда их ошпарит этими ёбаными 'не знаю', Когда ты по ним бронепоездом или трамваем. Когда их надежды размажут по всем причалам, Когда они: 'Я с ним одним кончала', Когда они так же, сползая по стенам на пол, Я буду держать их за руки, чтоб не плакали, И говорить-говорить бесконечно: 'Выживешь... Найдешь, зачеркнешь и забудешь. Слышишь? Слышишь ты?!'. И вспомню, как все это было в не-нашей-повести: Когда от тебя не хватало 'тобой доёбанности'. А после тебя открывалась по-детски, искренне, Всей плотью, душою до блеска выскобленной... Они говорят, что ты звал, за тобой так светло в пути... Молчать, как за мною без зова ты мог идти. Я буду тебя каждый раз с подобными себе забывать... А с ним.., а с ним просто хочется не кончать...

---

Сильные люди.

Слабые люди хотят забываться: Нужно напиться, на чем-то сорваться.
Сильные люди пропьются за вечер, Зная, что, в общем-то, это не лечит,
Зная, что каждый удар не случаен, Могут лечить себя термосом с чаем,
Теплой дорогой с родными друзьями, Иль одиночеством с кофе в стакане,
Строчкой, написанной будто бы спьяну: Не ковыряйте, мол, старую рану.
Сильные люди не будут стремиться Что-то доказывать или добиться
Ради того, чтобы все ошалели, Чтобы проснуться с чужими в постели.
Сильные вам улыбнуться при встрече, Зная, что, в общем-то, вера их лечит,
Зная, что все это было не зряшным, Помня о прошлом, живя настоящим.
Сильные люди забыть не стремятся, Память научит их жить и смеяться.
Сильные фразами не искалечат... Даже сломавшись, становятся крепче.
Сильные вам не припомнят обмана, Не обольют перед всеми друзьями.
И, даже в самой неистовой боли, Все они нежно, по-своему, помнят...
Быть может лишь это их и отличает: Сильные люди не забывают...

@темы: Белое, Стихи

---

Разродилась!:)

Я хочу не погаснуть, держась за твою ладонь,
Не стереться из книг своих, выбрав предел довольству.
Раз идти нелегко, значит это - мой путь домой,
Значит это мой опыт, пусть даже не сладкий вовсе.
Я хочу рассказать тебе, как велика душа,
Научиться любовью взращивать, а не гробить.
Для того, чтобы верить, не нужно тебя держать.
Мне хватило, поверь, мимолетно тепла ладоней.
Я хочу всех потерянных, близких друзей хранить,
Рисовать на пути своем всю красоту их линий,
Помня каждый фрагмент их движений, отобразить
Чистоту и величие их на своей картине.
Даже малый костер, что когда-то согрел мой взор
Я хотела бы помнить и продолжать в движеньях.
Если так нелегко, значит это - твой путь домой.
Ничего не страшись. Мы сильней, чем могли поверить...

запись создана: 20.11.2011 в 09:04

@темы: Белое, Стихи

---

08.02.2011 в 12:34

Пишет  Джек-с-Фонарём:

Подменыши: Богганы.
Старый город наполнен дождем и мечтами о лете, ветер пахнет весной, тротуары не могут остыть. Крыши тают на солнце, звенят, отражаются в Тэде. Тэд идет налегке, Тэд минует дворы и мосты. Тэд уходит домой посреди годового отчета, что конечно само по себе - неоправданный риск. Завтра вызовет шеф, надо будет придумать чего-то...

У него в гараже второй месяц живет василиск.

Как попал - неизвестно, откуда - да черт его знает. Просто как-то пришел и улёгся огромной горой. Может кто-то изгнал из его василисьего края, или просто в бою победил безымянный герой. Вот теперь он лежит, и ночами скрипит как корыто, слишком слабый, похоже, чтоб было куда убежать.

Тэд сначала боялся - глаза хоть всё время закрыты, только зубы и когти длинней и острее ножа. Но живой же вон, дышит - теперь уже поздно брыкаться. И прожорливый, пакостник, наглый! - не дать и врагу...
Тэд обставил гараж, и назвал василиска Гораций. (Иногда, если злится - "Мой пятый рабочий прогул")

Тэд готовит весь день, забывает про ланч и про ужин, на работе огрёб замечанье и кучу проблем.
Но когда он бежит к гаражу по мостам и по лужам, даже смерть ему кажется только пылинкой в золе.

***
ночью в небе рассыпана кем-то алмазная крошка;
два огромных зрачка светят сквозь темноту гаража -
сколько можно, лежишь здесь, как старая сытая кошка,
звуки ночи зовут, кровь играет, пора убежать,
убежать! разорвать эти хрупкие петли и скрыться
ведь поправился где-то, наверно, неделю назад...

...но когда тэд приходит, он пахнет дождём и корицей
и гораций, тихонько вздохнув, закрывает глаза.

@темы: Чужие стихи