Я нарочно искала такого, чтоб был жесток
И немного прохладен, со всеми - такой мудак.
Чтобы вечером каждым он принимал по сто,
Мог бы фразу любую легко переделать в мат.
Чтобы были другого формата его слова,
Чтобы каждое утро он забывал уйти,
Чтобы он излагался ясно, как дважды два,
И, внезапно обидев, в коленях рыдал: 'Прости'.
Я нарочно искала такого, чтоб лишь со мной
Был приветлив и нежен и в чем-то весьма открыт.
Чтобы был настоящий, влюбленный и только мой,
Хоть порой агрессивен и пьян так, что все болит.
Я нарочно искала такого же НЕ ТЕБЯ.
Чтоб ничем не напомнил и не был, как суррогат.
И готова принять даже 'деточка' и 'моя',
И простить несогретые руки и блеклый взгляд.
Но опять появляется кто-то, в ком всё, как встарь,
И швыряет меня обратно на много лет.
И я также смотрю и считаю опять до ста,
Греюсь чьим-то теплом и губами срываю свет.
Все в мальчишке похоже, но, знаешь, опять не ты.
Он пока в совершенстве не может сдержать свой пыл.
Я его попросила нарочно дарить цветы,
Только лишь потому, что ты бы их мне не дарил.
Я влюбляюсь в того, кто тебя еще не достиг -
Так тепло и надежно не станет в его руках.
Но когда посвящаю мальчишке последний стих,
Будь уверен, я вижу тебя у него в глазах...