Там за пыльными стопками книг
Он сидит, хмурит брови и пишет,
Что его Королева все спит,
Что в подвале орудуют мыши,
Что зарос сорняками весь сад,
Что пробраться к ней можно, но надо ль?
Что она столько весен назад
До безумья сводила лишь взглядом.
Он посмотрит, что в строках вот-вот
Равномерно надежда погаснет.
Разозлится. Перечеркнет.
'Что за сказка, в которой нет страсти?
Нет отваги, - лишь страх и тоска.
Дом пустой, нет надежд на потомство.
Я, наверное, слишком уж стар',
А внутри все смеялся подросток...
Он напишет, как рвался вперед,
Как мечтал, что его Королева,
Сквозь туманы опять оживет,
Станет нежной, домашней и верной,
Что признает и вспомнит. В глазах
Небом утренним синь потеплеет.
Как весенняя грянет гроза,
Как мечта лечит страхи и греет...
...А она подойдет со спины,
И дыханьем по шее пройдется:
'Хорошо, что меня разбудил'.
Он целует запястье, смеется.
Прижимает ладонь к животу, -
Королевская плоть ждет потомство.
'Это главное - верить в мечту'.
А внутри ухмыльнулся подросток...