Нет, ну как можно взять гитару 'на часик' и заиграться на сутки, если у человека в репертуаре максимум двадцать песен. По-крайней мере, я постоянно слышала в его исполнении только четыре песни,типа 'Демобилизации' и 'Ни о чем,но куча матов'. Что вообще он делал с ней в течение суток? Соляки писал,что ли? А телефона у него нет. В общем, я нервничала... очень..,кусала локти, рвала на себе волосы и выла белугой. Клялась, что больше никому, никогда, ни за какие коврижки свою гитару не дам. Ну и пущай она старше динозавров и сделана на ленинградской мебельной фабрике. Зато своя, родная в доску, знакомая до последнего каприза, до самого вредного колка и до трещины на грифе. Мне ж лучше и надо, с моим-то дворовым уровнем игры. Я ж люблю ее, дуру такую. Я уже из соседа всю душу вытрясла:'Где они живут?...Найди...Убью,если уведут'. Угу. Звонок в дверь. Я,взбешенная, как стадо быков во время спермотоксикоза, несусь к двери, выпуская клубы пара, открываю ставни, рою копытом землю,а там...картина маслом: стоит мой сосед-уголовник, с довольной рожей, и бабушка-божий одуванчик...с моей гитарой... Продолжение следует.