И никто не стал для тебя так близок,
Как мечталось в том безрассудном детстве.
И опять не те в твоем прошлом лица,
И не то, что есть будет греть до смерти.
Упрекать тебя, говорить: 'Не слышу',
Обернувшись вновь слишком явной фальшью?
От того, что ты всех других ближе,
От того, что ты навсегда дальше.
Но тебе всегда будет с кем-то тесно,
Ты не любишь хлам бестолковых будней.
Можно быть одной, лишь твоей песней,
Никогда не став тем восьмым чудом.
И искать в углах потемневших улиц,
Слушать ритм шагов и биенье сердца.
Их слагать в стихи, но не быть музой,
И дышать легко, чтобы мог согреться.
Может так и быть предпоследней ролью,
И дышать не в такт, но намного тише.
Потому что ты не сильней, чем больно,
Потому что ты всех других ближе...